Musica cerimonia in chiesa a Siracusa: Lucia, il Duomo di Ortigia e la canzone che non si poteva cantare

In molte famiglie, prima del matrimonio, c'è una discussione sulla musica. In quella di Lucia la discussione aveva un nome preciso: una famosa canzone d'amore che sua madre voleva a tutti i costi all'ingresso in chiesa. Questa è la storia di come una lite gentile sulla musica cerimonia in chiesa a Siracusa è diventata il regalo più bello tra una madre e una figlia.

Musica cerimonia in chiesa a Siracusa: una canzone pop all'ingresso?

Lucia aveva trent'anni e faceva l'architetta. Amava le cose belle: le linee pulite, la luce giusta, i dettagli che nessuno nota ma tutti sentono. Il suo matrimonio con Riccardo sarebbe stato a maggio, nel Duomo di Ortigia. Ogni scelta, fino a quel momento, era stata elegante e misurata.

Poi arrivò sua madre con il telefono in mano.

«Ascolta questa» disse Rosanna, alzando il volume. Dal piccolo altoparlante partì una canzone d'amore italiana, famosissima, di quelle che si cantano a squarciagola in macchina. «All'ingresso. Tu entri in chiesa e parte questa. Al matrimonio della figlia dell'avvocato Bonanno l'hanno fatto, e piangevano tutti.»

Lucia sorrise con pazienza. «Mamma, è bellissima. Ma in chiesa non so se si può.»

«E perché no? È una canzone d'amore. Il matrimonio è amore. Dov'è il problema?»

Lucia non sapeva rispondere. E sua madre, quando non trovava risposta negli altri, considerava la discussione vinta.

Quella sera Rosanna mandò la canzone anche alle sue amiche, alla sorella e alla parrucchiera. Il messaggio diceva: la sposa entrerà così! Con tre cuori rossi.

Canzoni ammesse in chiesa durante il matrimonio

La settimana dopo Lucia e Riccardo andarono da Padre Corrado, il parroco che li avrebbe sposati. Un uomo minuto, con i capelli bianchi e una voce bassa che costringeva tutti ad ascoltare. Aveva sposato centinaia di coppie in Ortigia. Di discussioni sulla musica ne aveva sentite di ogni tipo.

Lucia gli spiegò la situazione, un po' imbarazzata. Il sacerdote sorrise.

«Sua madre ha ragione su una cosa» disse. «Il matrimonio è amore. Ma la messa non è una festa per gli sposi. È una preghiera degli sposi. Lì dentro non cantiamo all'amore: cantiamo a Dio, che è l'origine dell'amore.»

Prese un foglio e una penna. «Durante il rito, ogni canto ha un compito. All'ingresso aiuta tutti a mettersi davanti al Signore. All'offertorio accompagna i doni. Alla comunione aiuta a raccogliersi. Una canzone pop, anche bellissima, fa un'altra cosa: parla di noi, non di Lui. Per questo il suo posto naturale è al ricevimento.»

«E come lo dico a mia madre?» chiese Lucia.

Padre Corrado rise piano. «Questo, figlia mia, non c'è scritto in nessun libro liturgico.»

La musica sacra per il matrimonio nella Bibbia

Prima di salutarli, il sacerdote diede loro un libretto con le letture possibili per la messa. «Sceglietele voi. Leggetele con calma, a casa. Non come compito. Come preghiera.»

Quella sera, sul terrazzo di Ortigia, con il mare scuro davanti, Lucia aprì il libretto. Tra i salmi possibili ce n'era uno che non conosceva bene: il Salmo 33.

Salmo 33: suonate con arte

Lesse il versetto ad alta voce, per Riccardo. Il salmista chiedeva di cantare al Signore un canto nuovo, e di suonare con arte.

Si fermò. «Con arte» ripeté. «È quello che dico ai miei clienti ogni giorno. Una casa non va solo costruita. Va costruita bene.»

Riccardo cercò sul telefono. «Ce n'è un altro. Salmo 47: Dio è re di tutta la terra, cantate inni con arte.»

Malachia e il lusso vero

Il giorno dopo Lucia tornò in parrocchia per comunicare il salmo scelto. Raccontò a Padre Corrado del versetto, e di come l'avesse colpita.

Il sacerdote annuì. «Allora le aggiungo un altro pezzo. Il profeta Malachia. Dio si lamenta perché il popolo gli offre animali ciechi e malati, lo scarto. Al governatore non li avrebbero mai portati.» La guardò sopra gli occhiali. «Molti, a Siracusa, fanno matrimoni bellissimi. Fiori importati, ville, abiti di sartoria. Ma il lusso vero, figlia mia, è dare il meglio a Dio. Non agli ospiti.»

“Il lusso vero è dare il meglio a Dio, non agli ospiti.”

Lucia tornò a casa con le idee chiare. La musica in chiesa doveva essere sacra, e doveva essere curata come ogni altra cosa del suo matrimonio. Anzi, di più.

Restava solo un problema. Sua madre.

Matrimonio di lusso a Siracusa: dove sta l'eleganza vera

Lucia invitò Rosanna a pranzo, da sola. Ordinò il suo piatto preferito, pasta con le sarde, e aspettò il dolce per parlare.

«Mamma, ti devo proporre un patto.»

Rosanna posò il cucchiaino. «Sento odore di fregatura.»

«In chiesa, musica sacra. Un tenore vero, per l'Ave Maria e per i canti della messa. La tua canzone la balliamo noi due, io e te, al ricevimento. Come prima canzone dopo il ballo degli sposi.»

Rosanna incrociò le braccia. «E le mie amiche? Gliel'ho già detto a tutte.»

Lucia sorrise. Aveva preparato anche questa risposta.

Cercando un tenore per matrimonio a Siracusa, aveva ascoltato registrazioni, visto video girati in chiesa, confrontato voci. Quando aveva trovato quella giusta, il maestro le aveva parlato anche di un'idea: un flash mob con amici e parenti. Un canto a sorpresa durante la cerimonia, preparato da lui con un arrangiamento tessuto sulle voci di chi partecipa.

«Le tue amiche cantano lo stesso» disse Lucia. «In chiesa. Con te. Un canto sacro, preparato dal maestro. Una sorpresa per Riccardo e per tutti.»

Rosanna rimase in silenzio. Poi chiese, a voce bassa: «Io? Cantare in chiesa? Non canto dal coro del liceo.»

«Appunto» disse Lucia. «Tornate al liceo.»

Flash mob in chiesa: la sorpresa della mamma

Le amiche di Rosanna si chiamavano le ragazze del '75. Avevano tutte quasi sessant'anni e si conoscevano dalle elementari. Al liceo avevano cantato insieme nel coro della scuola. Poi la vita le aveva sparpagliate: chi a Siracusa, chi a Noto, chi ad Avola.

Quando Rosanna le chiamò, accettarono tutte in mezz'ora. La chat di gruppo cambiò nome: da Ragazze del '75 a Coro segreto.

Le prove si facevano a casa di Rosanna, il mercoledì sera, con le tapparelle abbassate perché Lucia abitava due strade più in là. Il maestro aveva scritto un arrangiamento semplice, adatto a voci che non cantavano da quarant'anni.

Le prime volte fu un disastro allegro. La signora Carmela non trovava mai la nota. La signora Enza rideva a ogni errore e contagiava tutte. Rosanna era la più agitata: voleva che fosse perfetto.

Una sera il maestro le fermò. «Signore, non vi chiedo la perfezione. Vi chiedo di pregare cantando. Il resto lo facciamo insieme.»

Da quella sera, qualcosa cambiò. Le voci si ammorbidirono, si ascoltarono, si intrecciarono. Alla fine di una prova, la signora Carmela disse: «Mi sembra di avere diciassette anni.» E nessuna rise.

Rosanna, tornando in cucina, si accorse di avere le guance bagnate.

Ave Maria nel Duomo di Ortigia

Il giorno del matrimonio Ortigia brillava. Il sole di maggio scaldava la pietra chiara di piazza Duomo, e la facciata barocca sembrava fatta di miele.

Dentro, il Duomo conservava ancora le grandi colonne del tempio greco su cui era stato costruito, più di duemila anni prima. Lucia, da architetta, le aveva sempre amate. Un luogo dove si prega da duemilacinquecento anni, pensò entrando al braccio del padre. E oggi tocca a noi.

All'ingresso, il canto del tenore riempì la navata. Era solenne e luminoso. Rosanna, in prima fila, si portò una mano al petto. Non pensò nemmeno per un attimo alla sua canzone.

La messa scorreva serena. Il salmo scelto da Lucia fu proclamato con le parole che l'avevano colpita: suonate con arte.

Dopo la comunione, Lucia portò un mazzo di rose bianche all'altare della Madonna. E il tenore cominciò l'Ave Maria.

Tra le colonne antiche, la voce sembrava venire da molto lontano. Saliva, si apriva, tornava indietro dalla pietra. Gli ospiti più eleganti, quelli abituati ai grandi matrimoni, smisero di guardarsi intorno. Qualcuno chiuse gli occhi. Riccardo, all'altare, guardava solo Lucia.

Dopo la benedizione, gli sposi si avvicinarono per la firma. Lucia prese la penna.

Una voce si alzò dal terzo banco. La signora Carmela. Poi la signora Enza, dall'altra parte. Poi le altre ragazze del '75, una dopo l'altra, in piedi tra gli invitati. Il maestro le guidava con un gesto lieve.

Riccardo guardò Lucia, sorpreso. Lei sorrise: lui non sapeva niente.

Poi, in prima fila, si alzò Rosanna. E cantò. Con la voce un po' tremante, in mezzo alle sue amiche di sempre, nel Duomo dove si era sposata anche lei.

Lucia posò la penna. Non riusciva a firmare. Guardava sua madre cantare un canto sacro, lei che voleva la canzone pop. E capì che quel momento era più grande di qualsiasi ingresso spettacolare.

“Non ha cantato la canzone che voleva. Ha cantato la preghiera che non sapeva di avere.”

Una lampada accesa

Al ricevimento, dopo il ballo degli sposi, partì la canzone di Rosanna. Lucia andò a prendere sua madre per mano e la portò in pista. Ballarono abbracciate, ridendo, mentre le ragazze del '75 cantavano a squarciagola intorno a loro.

«Avevi ragione tu» le disse Rosanna all'orecchio. «In chiesa era meglio così.»

«Avevi ragione anche tu» rispose Lucia. «Questa canzone è perfetta. Qui.»

Più tardi, al tavolo degli sposi, Lucia tirò fuori dalla borsa una piccola lampada a olio in terracotta. Gliel'aveva regalata la nonna il giorno della prima comunione, con l'immagine di Santa Lucia dipinta sul fianco. La nonna le aveva detto: la luce si offre, non si tiene per sé.

Lucia accese la lampada e la mise al centro del tavolo, tra i fiori. Rosanna la guardò a lungo, in silenzio. Poi prese la mano della figlia.

Per questo la musica cerimonia in chiesa a Siracusa, come ovunque, non si sceglie per stupire gli invitati. Si sceglie per offrire a Dio la luce migliore che abbiamo, e lasciare che illumini anche chi amiamo.